André Kertész, New York, 1972 Lišće je piskaralo tvojih misli. Kao prekrasna oda Krilima sanjaš oblake. Ta iskrica iskona tvog nimbusa Za koji samo nebesa znaju. Vetrovi šapata Prenose tačkasto-žmirkava osećanja zemlje. Izmislila bi novi jezik, Znam. U kome bi se svako stvorenje sporazumevalo, Na isto-poseban način. Zar on već ne postoji? U pejzažima mokro-suvih, Nabreklih reljefa, koji Čine građu silovitih trava. Da anđele Snagom pokriju Kao što i tvoje telo Tvoje hreuvime skriva. Radosti tvojih jagodica, Draži božanstva, Čine dodire. Dodire svih zemalja u reljefima slave nebesinjske. Da te dodir dotakne, I vrhovima kupa tvoje heruvime. Dovoljna da leti, Iskrenošću sijaš. Zar još uvek nisi dorasla zemlji? M.J.